Il faut se rappeler…

Il faut se rappeler de toutes ces choses. Ça fait frémir mais ça doit servir, ou sinon nous n'avons plus rien à faire.

Il faut se rappeler d'un petit muret en pierres sèches qui longeait un gai ruisseau. Un érable déployait ses branches comme des bras protecteurs ou des mains qui s’étendaient comme des parasols au-dessus des têtes. Un couple d'amoureux prenait la vie en plein soleil assis sur ce petit mur. Une libellule s'appuyait non loin de là, sur une pierre chaude, se demandant où elle déposerait ses oeufs. C'était au mois de mai. De ce muret éternel, la vie bascula sur l'herbe, les bras et les ailes mêlés dans un même élan, dans le même va et vient. De l'herbe amoureusement foulée, se levèrent les nouveaux enfants du monde.
Un jour une autoroute passa sur le mur, sur le nid de la libellule et du couple d'amoureux. Le ruban de bitume plia l'histoire de ce coin de paradis dans une boîte noire et l'endroit de l'amour fut définitivement rayé de la carte.

Il faut se rappeler de Fernand. C'était un modeste artisan. Il avait appris par petites touches et la moindre de ces touches faisait un château de cartes qui frôlait les nuages. Tout était dans la tête, tout était dans les mains, tout était dans le coeur, avec cette fragilité qui tient aux belles choses de l'art. Il avait appris à forger le fer de son père, qui l'avait appris de son père, qui l'avait appris de son père qui l'avait appris de son père... On appelle ça le patrimoine. Fernand n'avait jamais pensé à coucher tout cela sur du papier pensant que la vie était plus forte et qu'elle se chargeait normalement de tenir les choses dans l’univers. Il n'avait pas de femme et pas d'enfants. Un jour, il accueillit Jérôme, un adolescent de 15 ans. Jérôme fit son apprentissage. Et puis, il y eu la guerre, en 1914. Elle prit la tête, les mains et le coeur de Jérôme. Le château de carte s'écroula sans laisser de traces, emportant avec lui des siècles de pratiques, d'expériences et de connaissances empiriques.

Il faut se rappeler de ce petit garçon qui frôlait l'existence d'une aile trop légère. Pierre, il s'appelait. Il avait une mission intérieure, être heureux et libre. Le tourbillon intérieur de sa membrure savait qu'il pourrait devenir un grand homme. Un grand homme, c'est-à-dire, quelqu'un qui saurait voir les signes sur les visages, poser une main sur une épaule, dire les bons mots au bon moment, trouver les chemins vitaux et toutes ces petites choses qui font qu'on est un être vivant accompli. Rien de plus simple normalement, mais la civilisation humaine a horreur du plein de vie et cherche à remplir par ce qui n'est finalement que du vide. Pour devenir un « grand homme », il faut d'abord se sentir libre et heureux de se déployer et se sentir heureux de se laisser glisser le long du grand ruisseau de la vie.
Or, un jour, l'instruction scolaire confondit le petit homme avec du mobilier qui sert à ranger les affaires. Le savoir fut prépondérant au désir de vivre, d'être heureux et libre, ce qui détermine normalement toute l'existence. Le petit garçon s'éteignit et déposa tous ses trésors sur le bord du chemin qui ne servirent plus à rien ni à personne.

Il faut se rappeler de ces petites choses qui disparaissent sans laisser de traces. Car dans le monde de compétition et de guerre que nous vivons, dans cette triste sédimentation de la mémoire, il y a des trésors minuscules ou grandioses qu'on n'imagine même pas et qui disparaissent.
Il faut se rappeler de toutes ces choses. Ça fait frémir, ça fait horreur quelques secondes, si on aime un tant soit peu les humains, la vie et tout ce qui existe de beauté sur la planète. Ça doit faire enrager si on aime la justice, la création et le développement naturel. Ça doit laisser imaginer ce que pourrait être la planète, demain, selon que nous faisons attention à ce qui est minuscule et pas très visible, ou selon que nous l’ ignorions.

Il faut se rappeler de toutes ces choses. Ça fait frémir mais ça doit servir ou sinon, nous n'avons plus rien à faire.